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À mille lieux de là, dans son royaume où s’asséchaient les rivières de miel, les ruisseaux de lait et les rues de sirop, le Shah d’Iran – ou plutôt le Régent des paysans, comme il souhaitait lui-même se faire appeler – tentait d’oublier la gravité de la situation, plongé dans la drogue. Assis sur un pouf immense et très inconfortable car incrusté de mille pierreries, envoûté par l’opium, le Régent fit un rêve de jour qui se mit à l’obséder, tellement qu’il lui attribua une valeur prémonitoire. Il vit dans un nuage de brume opaque et iridescent un castor et une pucelle, ainsi qu’un panneau de signalisation routière indiquant : Québec, 9202 km. Troublé, il envoya chercher son grand vizir qui débarqua sur un tapis volant dans la salle du trône. Homme de science et de sagesse, la grand vizir n’hésita pas une seconde : « Le présage est clair, Régent : c’est un appel, c’est une lettre, c’est un SOS : la femme que vous voyez dans ce songe est la seule qui peut ramener la pluie dans nos cieux. Envoyez quérir cette pucelle. Elle se trouve clairement en terres des Canadas, cette contrée de frimas et de sloche dont on ne revient que gelé. Elle est Angélique, la femme qui mouille, elle est celle qu’il nous faut ».

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Au milieu des flammes courait Angélique, les yeux rougis, la robe souillée de cendre, fuyant le conquérant Anglais, respirant à peine. Les images des corps de ses parents, déchirés par le sabre, morcelés par la baïonnette, déflagrés par le mousquet et piqués par le moustique, la hantaient. Elle courait néanmoins à en perdre l’haleine, ayant réussi en se cachant dans le tas de fumier derrière la maison à tromper tout l’après-midi la vigilance de l’agressif conquérant, alors que tous ses proches tombaient sous les coups, ou se tortillaient sous le viol, en hurlant. Elle se sentait littéralement dans la merde, et se demandait comment s’en sortir. Elle s’était échappée finalement à la tombée du jour, avait longé la métairie ardente, dépassé les dépendances calcinées, franchi la ligne du moulin, rejoint le cours d’eau, perdant au fil des ronces des lambeaux de mousseline, des pans entiers de strass, des rubans de taffetas. Ses boucles étaient dénouées, emmêlées, sales : son enfance était pour toujours derrière elle.

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